Poema XIX / Polvo - Bramasca

Criatura insaciable
Muslos de plata
Silencios de mirlo muerto

Cordillera de hastíos indisolubles,
preciosos,
redundantes,
certeros,
puros,
irreales,
deliciosos.

Una mano de pan que cosecha migajas imaginarias de silencios.

Las patas del tiempo se tropiezan con el espacio ignorado.
Un vaso que cae al suelo.
Todo es absorbido por el hambre fanática, carnívora.

Sobre manos, de cuervos absortos.
Sobre plantas que comen moscas incestuosas.
Sobre esencia de viejos libros sobre madera.
Sobre baba caliente y los lunares de quién gustes.
Sobre alguien sonriendo en la oscuridad.

Estremecimiento recalcificador de codos, de cojos y de conos.
Estremecimiento fálico, fáctico, transitorio y pragmáticoaunque también eterno, inolvidable e inmenso.
más que nada efímeropero sin dudas restaurador.

Miedo irreal, inmaterial e incauto.

Sobremención estrafalaria de un suspiro púbico
En si mismo, la concentración de la dicha como un grito dulce.

La transpiración enternece la tierra madre, de huecos grandes como ojos insomes.
Una mano que cosecha gotas silenciosas de una espalda.
Músculos en cómoda contradicción con si mismos, aniquilación imaginaria.

Lentamente se escucha un reloj y el viento, la calle poblada de bolsas de consorcio.

Disponible también en

Muchas gracias Bra Mas Ca por el aporte!!



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